Le flot

Le flot

Sur le radeau de mes nuits mes réveils font escales

Dans les méandres de mes oublis, là où le temps dévale 

Et l'épaisseur ténue du voile de mes songes

Est parfois déchiré comme tissu d'éponge.

A la lueur blafarde d'une aube à peine née 

Ma conscience hagarde qui peu à peu renaît 

Me laisse entrevoir vagues lueurs d'espoir

De faire à nouveau le parcours jusqu'au soir.

Ce qui va émerger de ces flots embrumés 

Reste comme une esquisse exigeant de sécher

Une ombre qui s'en va prétendre exister

Quand le monde autour d'elle continue de tourner.

Sur la grève du jour quand le soleil y pointe

Gisent des corps blêmes desquels l'ennui suinte

On voit dans des couloirs interminables et sales

Errer des files indiennes de zombies improbables.

Sur le tapis roulant des jours qui se succèdent

Je suis comme le flot, toujours indifférent

A peine je m'accroche à quelques mots diamants

Pour voir briller du sens avant que tout ne cède.

Dans le grand sablier où sommes grains de sable

Rien ne peut arriver hormis l'inéluctable

Rien n'y sert de crier ou bien de se débattre

Que le sage y plie, ou le rebelle s'y batte.

Pierre BOUTET

Tous droits reserves