Tant de vers...

ant de vers...

À lire tant de vers, chez les autres, sublimes

J’en viens même à douter du droit que je m’exprime.

Je crains de ne tomber dans une imitation

Ou risquer d’oublier la voix de ma passion.

Mon style est ma manière d’appeler la lumière 

Et d’ouvrir une issue en levant mes paupières 

À tous ces mots aveugles qui réclament de voir

Je les sens tous poussés par un immense espoir.

Je suis comme une bonde sur un grand réservoir 

Un bâillon que l’on ôte à un esprit bavard

Un sablier qui égrène des mots impatients

Un voile déchiré ouvert à l’air du temps.

La fenêtre ne s’ouvre que pour de courts instants

Le temps pour la pensée de naître et de mourir. 

À peine entrevue, elle ne va revenir

N’accordant de répit pour en noter le sens.

Dites-moi vous aussi tenez-vous bien la plume 

Ou est-ce elle qui va, dont vous cueillez l’écume ?

Je ne suis pour ma part je le dis qu’un jouet

Qui livre c’est selon ou crème ou las, brouet.

Pierre-Jean BOUTET