Sans prix.

Sans prix.

Sur la place Saint Marc, le soleil agonise 

De plus sombres tableaux dans le monde s’offrent

Fruits de mains avides pour remplir leurs coffres.

En haut de gratte-ciels, des gens en noir devisent.

La beauté est partout, et pas qu’à Venise

Pourquoi s’acharner à vouloir la détruire 

Pourquoi tant de gens ne savent que lui nuire

La beauté s’en ira, fera sa valise.

Protégez vos jardins de ces vents funestes

Vous avez pour cela à faire un geste,

Humer profondément un parfum de rose

Regardez le soleil enflammer l’horizon

En serrant une main au seuil de la maison 

Tout ça n’a aucun prix pour peu qu’on en dispose.

Pierre-Jean BOUTET