A un fil.

A un fil.

Toute notre existence ne tient donc qu’à ce fil

Que vient trancher la Parque quand elle dit : ça suffit

Ce fil est bien celui par qui la vie se tisse

La mort sur le métier fait la toile plus lisse.

L’homme s’emploie pourtant à maudire son sort

Quand il veut avant tout, la vaincre, cette mort.

Cette mort qu’il répand en coupant trop de fils

Que ne peut renouer le temps car il défile.

L’homme ce paradoxe qui d’une main célèbre 

Le beau, le bon, le vrai, il n’a que ça aux lèvres. 

Mais qui de l’autre main détruit en délétère 

Tout ce qu’il y a de vies, sur notre unique terre.

Moi j’en viens à douter de l’homme et de moi même 

De ça je suis conscient, aussi de ce que j’aime. 

Me faudra-t-il souhaiter la fin de l’ère  humaine

Pour qu’à nouveau la terre redevienne elle-même ?

L’homme est l’ennemi quand il l’est de lui même 

Mais il est mon ami, quand il montre qu’il aime.

Je ne suis plus très fier d’être de son espèce 

Quand je vois aujourd’hui ce à quoi il s’abaisse.

Pierre-Jean BOUTET

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