Le jour dans son berceau.

Le jour dans son berceau.

C’est le bourgeon fermé 

Promesse de réveil 

C’est l’aube à peine née 

Sur la bouche vermeil

Esquisse de caresse

Pourtant rien ne presse,

Le jour dans son berceau

Qui pousse un cerceau.

Une teinte incarnat

Sur une joue trop lisse

La rougeur du désir

Lorsque la peau se plisse

Lorsque l’on sent venir

Attente de délices 

Une onde de plaisir 

Où le bonheur se glisse.

Sur la couche moelleuse

Où elle git alanguie

Après la longue nuit

Est l’amante heureuse.

Que calme est la chambre

Dans la lumière d’ambre

Seul le chant d’un oiseau 

Dit dehors il fait beau.

Une main qui se pose

Sur un corps qui repose

Une main qui propose

Peut être autre chose

Une lèvre ouverte

Est-ce en pure perte ?

Que tombe alors l’étoffe 

Pour une peau qui s’offre.

Une brise furtive

Ou un chaud courant d’air

Qui passe comme un ange

Met le coeur à l’envers.

L’âme se sent fautive

Une impression étrange 

Langoureuse absence

Pour goûter l’existence.

Des instants suspendus

Qu’on ne prend pour un dû

Pour certains attendus

Pour d’autres jamais vus

Des moments où le temps

Semble prendre son temps

Et où l’éternité 

A un goût de beauté.

Pierre-Jean BOUTET

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