Sillon.

Sillon

Je creuse chaque jour un sillon immobile

Dans le terreau fragile de ma propre conscience

Espérant mettre à jour quelque couche fertile

Pour qu’y germe qui sait un sens à l’existence.

Que de champs labourés qui demeurent stériles 

Mais puis abandonner cette quête impossible ?

Mes efforts à mes yeux m’apparaissent futiles

Je les poursuis pourtant, fussent-ils malhabiles.

Ce n’est pas d’une plume décidée ou rêveuse

Que je griffe la page pour extraire son jus

C’est du bout de mes doigts de façon audacieuse

Que je trace à l’écran quelques pensées que j’eus.

Tout comme la limace ou comme l’escargot

Derrière eux s’étale la trace de ces mots

Je la sais bien fugace, elle se noie dans le flot

Qui coule sur les ondes de mille et uns réseaux.

Les paroles s’envolent et les écrits restent

C’étaient la conviction de nos anciens poètes 

L’écrit est devenu un bien modeste geste

Qui n’éclaire qu’un temps les idées dans les têtes.

Sitôt est-il creusé, qu’il va être noyé 

C’est pourquoi je le dis, dans ce sillon je sème 

Chaque jour différente et néanmoins la même

La graine des messages que je vais envoyer.

Pierre-Jean BOUTET

cambredaze.canalblog.com