Un tailleur sans imagination.

Un tailleur sans imagination.

Les ans m’ont habillé de nouvelle vêture

Ils disent que cela est plus dans ma nature

Moins sombre et fournie est donc ma chevelure

Quelques plis sur ma peau comme ombres de blessures.

Où est le beau costume qui me faisait fringant

Lorsque j’avais mes dents et pas un cheveu blanc ?

Où sont passés ces muscles qui tendaient ma chemise

À présent c’est la canne qui est plutôt de mise.

Donnez-moi un miroir pour qu’un peu il me mente

Qu’il ne me montre point ce que devient mon ventre

Qu’il brouille cette image que sillonnent les rides

Qu’il chasse sur ma peau ce teint par trop livide.

Que j’aime ce jeune homme tel que j’étais hier

Que j’aime la prestance dont il n’était pas fier

Sa jeunesse insolente il n’en était conscient

Alors que je le sens sur moi le poids des ans.

Le temps est un tailleur sans imagination

Le blanc est la couleur qu’il sert à profusion

Il use d’une étoffe qui fait bien trop de plis

Il n’offre pas de choix, tant pis car c’est ainsi.

Pierre-Jean BOUTET

cambredaze.canalblog.com