Temps morts

Temps morts

Il y a de ces temps morts là où rien ne se passe

On y traîne son spleen aux semelles des godasses

On n'a rien à l'esprit qu'un ennui très profond 

Du vide ou du néant on a touché le fond.

Alors le moindre bruit au milieu du silence

Une mouche qui vole et dont on suit la danse

Un simple mouvement ou bien quelqu'un qui passe

Tout est bon à saisir pour troubler la mélasse.

Au risque d'étonner moi j'aime bien ces pauses 

N'avoir plus rien à faire j'avoue ça me repose

Faire le vide aussi de la moindre pensée 

Si ça ne dure trop, car ça peut oppresser.

Je meuble ces temps morts des idées vagabondes

Car en ces occasions chez moi sûr elles abondent

C'est le point de départ de rêves impossibles

Vers des destinations pour moi inaccessibles.

Croyez-moi ces temps morts sont un cadeau du ciel

Dans le cours de nos vies souvent artificielles

Un moyen d'échapper fut ce pour un instant

À la rumeur des jours qui gronde tout le temps.

Pierre-Jean BOUTET

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