Toile

Toile

Fine résille argent bien que cachée tu brilles 

Au creux de ces sous bois, entre les herbes fines

Sous les rayons filtrés d'un soleil qui s'aligne

Des perles de rosée miroitent à tes fils.

Chef d'œuvre naturel, tu sembles si fragile

Agitée par la brise qui fait frémir ta toile

Les haubans qui s'étirent et forment cette voile

Vont ils se déchirer, ne laisser que des fils ?

Où est passé l'artiste et comment a-t-il pu

Concevoir une toile, à l'aérien langage

Mais soudain j'aperçois dans un coin de l'ouvrage

Une vilaine chose pattue, noire et velue.

On est parfois surpris par ce que peut créer

Un être disgracié selon communs critères

D'admirer comme il peut même s'il n'est beauté 

Faire naître de ses doigts, des structures si fières.

Évitons de confondre l'inventeur et son œuvre

Admirons le premier ainsi que son génie

Qui a su bien extraire d'une vile matière 

Une telle merveille, une ode à la vie.

Soyons ainsi prudent dans tous nos jugements

Apprécions à leurs actes ceux qui cherchent à nous plaire

Ne nous fions pas trop à leurs bonnes manières

Ni à la belle roue que font parfois les paons.

Pierre BOUTET

Tous droits reserves