Suffirait-il d’écrire ?

Suffirait-il d’écrire.

Suffirait-il de bien écrire, habile à agencer les mots

Si l’on n’avait grand chose à dire, à propos ?

Quel que soit le costume c’est bien ce qu’il habille 

Qui compte à mes yeux et qui fera qu’ils brillent.

Parfois les maladresses d’une phrase bancale 

Me feront plus d’effet qu’un vers impeccable.

Si j’y sens là vibrer jusqu’au fond de ma moelle 

L’émotion qui jaillit de façon improbable.

Même une plume habile ne cache l’artifice

De celui qui écrit sans aucun sacrifice, 

Qui n’a connu toujours qu’une vie trop facile

Qui n’a bougé en lui pas même un de ses cils.

Je préfère l’élan même un peu maladroit 

De celui qui exprime jusqu’au bout de ses doigts 

Ses troubles remuements ou ses questions sans fin

Que celui qui écrit comme un aigrefin.

Car la vie n’a de goût que celle du piment

Qu’y mettent ici et là de bien grandes souffrances.

La saveur du bonheur est celle de l’absence

De ces nuages sombres qui troublent notre temps.

Lorsque j’écris je vis, où je revis, bien plus

Tout ce qui m’a construit et autre chose en sus

Cette once de recul que donne l’expérience 

Bien au delà du sens qu’y donnent nos cinq sens. 

Pierre-Jean BOUTET