Prisme

Prisme.

Combien qui s’en réclament d’une mine gourmande

Juste pour déplorer quand on le leur demande,

Que plus de poésie n’habite pas le monde

Ils semblent s’en passer bien plus d’une seconde !

Comme s’il suffisait d’en prononcer le nom

Pour que la poésie existe pour de bon

Combien pour en écrire ou seulement la lire ?

Je crains qu’ils n’en aient pas le moindre souvenir !

Pourtant ils s’en réclament comme d’une vieille amie

De personnes sensibles, ils prennent alors l’habit.

C’est de la poudre aux yeux pour des gens trop naïfs 

Qui pensent qu’elle demeure un jeu très exclusif.

N’est-ce pas là le drame de cet art littéraire 

De sembler éloigné des choses populaires

La faute à tous ceux qui l’ont pétri de règles 

Créant bien trop d’écrans à tous rendre aveugles.

La poésie sais-tu se trouve un peu partout

Dans le mot d’un enfant, dans la ligne d’un cou

Un coucher de soleil, une chanson d’amour

Dans les pleurs infinis d’un pauvre troubadour.

La poésie je crois n’est jamais que ce prisme

À travers un regard qui grandit ce qu’exprime

Une réalité trop crue qui nous opprime

Pour donner à la vie les couleurs du sublime.

Pierre-Jean BOUTET