La course.

La course.

Couché sur l’encolure et les cheveux aux vents 

Il galope comme un fou devant ses poursuivants

Course désespérée pour échapper au pire

Animé d’une rage de vaincre et de vivre.

Cette course terrible n’accepte qu’un gagnant

Seront sacrifiés à la fin les perdants.

Le cheval comme l’homme iront dans le néant 

Sauf si l’un comme l’autre sont au bout tout devant.

Le sang bat à leurs tempes, veines éclatées 

La sueur dégouline sur leurs peaux trempées. 

Les muscles sont tendus lors de chaque foulées 

Les yeux exorbités sur la ligne d’arrivée.

Tous ces fiers cavaliers ce sont des prisonniers

Auxquels qui un roi cruel a un jour proposé, 

De concourir à mort pour prix la liberté 

Seulement au vainqueur de la course endiablée.

De plus le grand gagnant pourra même épouser 

La fille de ce roi qui personne ne veut,

Aucun homme n’ayant trouvé grâce à ses yeux

Elle a consenti pourtant de convoler.

Ils se sont entraînés pendant plusieurs semaines

Cavaliers émérites et guerriers d’exception.

Ils savent tous pourtant où tout cela les mène 

Mais ils n’ont d’autre choix et non plus d’ambition.

Plutôt mourir ainsi dans un dernier combat 

Que dépérir des ans dans des geôles humides

Plutôt courir encore, tous de gloire avides

Que vivre à petit feu, n’avoir le cœur qui bat.

Le bruit assourdissant que font mille sabots

Les cris étourdissants de la foule en délire 

Effluves envahissantes d’humeurs comme d’épices 

C’est à l’appel du sang qu’ils font bien tous écho.

Qu’importe donc la fin de cet affreux spectacle 

Personne n’aura su franchir le seul obstacle

Vaincre la cruauté, laisser place à l’amour.

C’est ainsi que les hommes consument leurs beaux jours.

Pierre-Jean BOUTET

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