Sans réponse

Sans réponse.

Arriverai-je au bout 

de cet espoir trop fou,

Pouvoir avec des mots, 

Donner vie à du beau ?

Parviendrai-je au moins 

Un peu avant ma fin,

À le toucher du doigt

Ce but si loin de moi ?

Je ne le saurai point

Sauf si j’ai des témoins 

Je n’en aurai conscience

Quelle que soit ma patience.

Si je n’ai de lecteurs 

Eux si chers à mon coeur,

Pour me dire bravo

Que l’on aime vos mots !

Serai-je un jour content

De ce qu’avec mon sang,

Cette encre au fond de moi

J’écris en ayant foi ?

Foi en l’amour des hommes

Comme l’on dit à Rome ?

Mais non foi en un Dieu

Car je ne suis point pieux.

Aurai-je sentiment

D’avoir perdu mon temps ?

D’avoir noyé mes dires

Sans qu’il aient quelqu’empire

Dans l’océan des mots

Si perdus dans leur flot ?

Des mots dans un désert

Où leur écho se perd ?

Réponse n’ai besoin

Car les mots sont mon soin.

Dialogue singulier

Auquel je suis lié.

Je et moi font échange 

En cela rien ne change.

Il serait bien étrange 

Que répondent les anges !

Question d’un écrivain

Qui sait tout ça est vain,

Propos bien dérisoires 

Pour réponses illusoires.

Écrire ne demande

Écrire ne quémande 

Écrire nous transcende

Point besoin de prébendes !

Pierre-Jean BOUTET

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