Frénésie.

Frénésie.

Par la fenêtre ouverte proviennent des effluves

Odeurs de tabac blond, de cuisine et d’étuves 

Le poète assis se sent bien stimulé

Par ces parfums de vie qui viennent le troubler.

Sur sa couche repose le corps très alanguie

De la muse espiègle qu’il lutine à l’envie

Dans ses yeux brille encore cette flamme de vie

Qui surgit quand le cœur et l’âme sont ravis.

Il joue avec ses doigts d’une plume dont l’encre

N’a point encore séché tant souvent il la trempe

Pris d’une frénésie que le moment allume 

S’en échappent les mots, dusable sur la dune.

C’est le cri de la chair encore pantelante

C’est le chant de la vie qui s’écrie insolente

Il ne s’appartient plus tant il est possédé 

Par cet élan vital qui le laisse essoufflé.

Puis la fougue retombe, alors que l’aube naît 

Le poète se lève et s’en va se coucher

Lorsque sa main retombe sur le plus doux duvet

Il sait combien le feu peut encore couver.

Pierre-Jean BOUTET

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