Brouets.

Brouets.

Tant de choix sont possibles tout au bout de la plume 

Soit sortir d’un réel qui pèse comme enclume

En exaltant les choses, pour les rendre sublimes

Pour s’envoler plus haut, échapper aux abymes,

Soit s’emparer de lui et le voir comme il est

Étonnant de beauté mais aussi combien laid

Pour accepter de vivre, il faut s’y colleter 

Arriver à comprendre, pour ainsi mieux l’aimer.

Les poètes naviguent entre ces deux approches

Beaucoup dans l’éthéré, vident ainsi leurs poches

Créant des univers ésotériques, étranges 

Qui ne sont pas plus vrais, que le sexe des anges.

Ni la glu, ni la boue ne feront peur à d’autres

Ni la couleur du sang puisque c’est bien la nôtre 

Rester enracinés dans la douleur des choses

Sans oublier jamais de célébrer la rose.

Si les premiers séduisent par des amours sauvages

Vécus dans de beaux lieux, en de jolies images 

Perdus dans les étoiles, aux lueurs de la lune

Où les corps prennent formes, de la mer et des dunes,

Les seconds eux diront les tourments de la chair

La tendresse bien sûr, tout comme la colère 

Ils chanteront l’humain sans en faire un dieu

Acceptant sa grandeur, tout autant que l’odieux.

Quant à moi je me lasse des images inventées 

De ces scènes d’amour mille fois répétées 

De ces moments orgiaques déformés par le rêve 

De ces corps transportés par d’ordinaires sèves.

Je n’ajouterai rien à ce genre de prose

Ce n’est un élixir que souvent je propose

Mais plutôt un brouet, agrémenté de sauces

Parfois un peu amères, mais bien plus vraies que fausses.

Pierre-Jean BOUTET

cambredaze.canalblog.com