Plus un mot.

Plus un mot.

Le poète est à court de nouvelles images 

Il a déjà puisé dans les plus beaux feuillages

Décrit les paysages que l’on voit des nuages

Osé braver l’orage et fait tous les voyages.

Avec tous les oiseaux, parti en migration

Avec tous les bateaux essuyé les tempêtes 

Avec les troubadours animé bien des fêtes 

Et au sang de l’amour vécu trop de passions.

Le poète est en panne de nouvelles colères 

Il a déjà pesté contre peines et misères 

Vomi toute violence et honni fort la guerre

Haï ces viles insultes que l’on fait à la terre.

Avec les victimes des puissances cyniques

Avec tous les noyés des migrations tragiques

Avec les exploités dont la vie n’a de prix

Et au sang du courroux, connu trop de mépris.

Le poète est stérile en nouvelles romances

Comme si son inspiration s’était mise en vacances

La source de l’amour n’a plus cette puissance

Que nourrit dans les cœurs une belle espérance.

Avec des lilas qui se sont trop fanés 

Avec un pauvre cœur sans rien pour l’embraser

Avec des rêves perdus dans la fin d’un été 

Et le sang des roses qui a perdu sa beauté.

Le poète est nu sans le manteau des mots

Le poète est muet qu’a trop usé leur flot.

Pierre-Jean BOUTET

cambredaze.canalblog.com