Comme elles sont.

Comme elles sont.

Ce n’est que fin bourré qu’il arrive à la dire

Cette désespérance qui le mine à mourir 

Il ne se sent plus bien, qu’en étant toujours ivre

Il n’a jamais trouvé, de chemin dans les livres

Alors il crie, il beugle et c’est parfois sublime 

Tant il est écorché et au fond de l’abîme 

D’où il renvoie vers nous, cette lucidité 

Qu’on n’atteint las parfois, que dans l’ébriété.

Nous en avons connu, de ces clochards célestes 

Qu’on aime à exhiber, de cette façon leste

Qu’on a de mépriser tout ce qui nous dérange 

Et qui ne provient pas de la bouche des anges.

On se gausse alors, des éclairs de génie 

Qui sortent dans ce cas, même au cœur du vomi

De peur que de comprendre que tout est avanie

Dans ce monde qui court, tout droit à l’agonie.

Les esprits trop fragiles, ont tant besoin de sens

Pour supporter encore leurs trop pauvres existences 

Qui ne préfère rire, de propos dits abscons

Pour ne pas voir les choses, clairement comme elles sont ?

Pierre-Jean BOUTET

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