Le violet.

Le violet

Voilà une couleur de fleurs comme de fruit

Du bleu et avant l’ombre, elle vibre sans bruit

Elle donne aux habits des airs de grande classe

Au sein de l’arc en ciel elle tient toute sa place.

Avant cela hélas elle n’était que sous-noir 

Symbole de tristesse voire de désespoir 

C’était couleur de deuil que peut porter un roi

Qui teintait la magie mais de mauvais aloi.

Elle n’a que le tort de rimer malheureuse

Avec un verbe fort qui peut rendre peureuses

Celles qui craignent d’être contre leur gré 

Prises avec violence dans leur intimité.

Combien je la regrette cette sonorité 

Qui prête à confusion pour la stigmatiser 

Pourtant que la violette apparaît délicate 

Dans la jolie couleur qui la nomme et la flatte.

C’est aussi le prénom d’un célèbre architecte

Qui fit de Carcassonne une cité joyau

Au sein de ses remparts combien on se délecte 

Des histoires cathares et de vieux fabliaux.

Au cœur d’une améthyste elle offre ses reflets

Elle ouvre des pistes pour nous faire rêver 

Prune, aubergine ou lilas comme l’iris, violets

La rendent savoureuses aux papilles affamées.

Quand elle est liturgique, je puis moins l’apprécier 

Je la préfère en bandes sur un tee-shirt rayé.

Elle peut être à la mode et même être gaie 

Bien que certains usages peuvent las être laids.

Le violet dans tous ça est lumière du soir 

Quand les derniers rayons d’un soleil qui se meurt

Confèrent alors au cieux des échos irréels 

Qui flottent entre l’ombre et l’azur éternel.

Pierre-Jean BOUTET

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