Dans ses bagages.

Dans ses bagages.

Combien sommes nous donc à écrire ainsi

À noircir tant de pages, à dire me voici

À exposer nos rêves, nos amours, nos colères 

À dire en poésie, à distiller nos vers ?

Combien pouvons nous lire de ces cris, de ces songes

Combien en aimons-nous, sans dire de mensonges ?

Nous avons tant à faire et bien trop peu de temps

Pour les lire assez, sans nous taire pour autant.

Nous sommes ballotés entre désirs contraires

Lire jusqu’à plus soif ces kyrielles de vers

Ou bien plonger en nous pour aussi en extraire,

Permettre qu’à leur tour ils prennent un peu l’air.

J’ai passé tant d’années à lire et relire

Des milliers de romans la plupart oubliés 

Je ne saurai attendre bien plus de mes lecteurs

Déjà s’ils sont passés, ça me fait chaud au cœur.

Des milliers de poètes à tous les coins de rue

Qui se prennent la tête pour des textes perdus

Moi je suis à la fête quand un seul m’aurait lu

Je ne suis assez bête pour me croire élu.

Ah mes amis poètes quelle étrange tribu

Qui paye de ses mots son bien curieux tribut

Qui vient dire à tous à quel point le langage

Porte en lui le monde dans ses riches bagages.

Pierre-Jean BOUTET

cambredaze.canalblog.com