Trop tard.

Trop tard.

Comme vient la rosée au petit matin blême 

En perles déposées sur le moindre brin d’herbe

Tu venais enrichir du plus beau de tes verbes

Mes poèmes écrits pour dire que je t’aime

Comme le papillon fait sur le chrysanthème 

Sa danse affolée pour pomper son nectar

Tu savais me montrer ton plus bel avatar

Pour porter la lumière au cœur de mes poèmes.

Mais hélas tu n’es plus qu’une ombre sur la pierre

Toi qui fus dans ma vie ce rayon de soleil

Voilà que tu n’es plus, en dépit des prières

Que je fais chaque nuit dans ces très longues veilles

Plus jamais je ne rêve, mais d’affreux cauchemars

Je crois que pour l’amour, il est pour moi bien tard.

Pierre-Jean BOUTET

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