Venin.

Venin.

Venue à la fontaine, tremper ses bas de laine

Dans sa bassine pleine, elle chantait Marjolaine

Des airs de lavandières aux odeurs de printemps

De ceux dans les musettes que souvent on entend.

Craquent quelques brindilles tout soudain dans son dos

Bascule sa bassine et glisse son manteau

Une main sur sa bouche bâillonne tous ses mots

Tandis qu’une main cherche le creux de son fuseau.

Où passée l’innocence dans ce triste tableau

C’est juste la puissance qu’a le loup sur l’agneau

Tu cries à l’indécence mais ce n’est pas nouveau

Le temps des lavandières n’a dit son dernier mot.

Qu’est-ce qui a changé hormis le beau décor ?

Les rues sont dans nos villes, les fontaines d’alors

Et si les lavandières ont toutes disparues

Aussi leurs bas de laine, mais pas les ingénues,

Les loup rôdent encore guidés par un instinct

Qu’ils ne dominent guère, et qui comme un venin

Vient s’emparer des femmes pour se faire du bien

Et brisera la flamme de la vie en leur sein.

A la claire Fontaine s’en allant promener

Toujours les Marjolaines doivent se méfier 

Ce n’est leurs bas de laine qui y sont convoités 

Par les loups qui y traînent pour faire leurs méfaits.

Pierre-Jean BOUTET

cambredaze.canalblog.com