Les bouquets sont fanés.

Les bouquets sont fanés.

Les bouquets sont fanés des fleurs de ma jeunesse

Et les espoirs flétris des élans de jadis

Car bien que je sois vieux et bien que ma vue baisse

Je vois trop dépérir notre beau paradis.

Je sais l’on me dira que le passé fut sombre

Entaché par les guerres, les maladies sans nombre

Mais cela ne frappait qu’au cœur de nos misères 

Et jamais de tout ça ne souffrit notre terre.

Les champs refleurissaient, les forêts repoussaient

Les oiseaux y chantaient, les abeilles bourdonnaient

La vie reprenait droit et effaçait les traces

De ces erreurs des hommes et de tous leurs désastres.

À présent les poisons ont tout contaminé 

Les hommes sont cancers et ont proliféré 

Ils font de cette terre un monde déréglé 

Tant ils se trouvent eux mêmes, vraiment déboussolés.

Renaîtront-elles un jour les fleurs de ma jeunesse

Et les espoirs nourris dans les temps d’autrefois ?

Car bien que je sois vieux et bien que je m’affaisse

Je veux pour l’avenir garder un peu de foi.

Pierre-Jean BOUTET

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