Dans les limbes.

Dans les limbes.

Souvent me semble-t-il je pars à la dérive 

Mon esprit s’évanouit sur la pente déclive 

S’il ne prend pas son vol pour joindre une autre rive

Ou ne se dissous pas dans l’azur des eaux vives.

Me retrouver ailleurs sans bien l’avoir voulu

Comment cela arrive je ne l’ai jamais su

C’est comme le sommeil lorsqu’il vous surprend

Jamais je n’ai saisi quel était ce moment.

Est-ce une maladie ? Je ne saurai vous dire

D’aller au paradis ce ne serait pas pire

Car je dois l’avouer que je m’en trouve bien

Je ne cherche à guérir, même je l’entretiens.

J’en reviens chaque fois avec sur ma langue

Au bout de mon stylo des mots très impatients

Comme s’ils se libéraient d’une espèce de gangue 

D’un monde où ne vivent que quelques revenants.

Mais ce monde est plein d’une magie étrange 

Quand à chaque visite il me semble qu’il change 

J’y suis habitué plus rien de me dérange 

Je n’y ai toutefois pas rencontré les anges.

Mais il doit héberger je crois quelques poètes 

Qui s’y sont réfugiés dans ces limbes imparfaites

Ils me soufflent souvent des vers à partager

C’est écrire qu’ils aiment je n’y peux rien changer.

Pierre-Jean BOUTET

cambredaze.canalblog.com