Beignes.

Beignes.

J’aime cette saison où les feuillages saignent

Où l’on va dans les bois pour cueillir les châtaignes

Où de douces lueurs la nature imprègnent 

Où les pieds font flic-floc, dans les flaques où ils baignent.

De l’été envolées les chaleurs qui y règnent 

Les jours ont raccourci et pour peu que l’on daigne

On y voit des couchants où rose, orange geignent

Sur des brumes lissées comme sous un coup de peigne.

Les feuilles bientôt mortes en sont la vraie enseigne

La nostalgie aussi qui souvent là y règne 

Les taupes ont laissé la place aux musaraignes

Les poètes eux chantent, tous les tons qui la teignent.

Je n’ai écrit ces vers au cœur de la Sardaigne

Pas plus que les ait lus à quelques vieilles duègnes 

Car ce que les années à la fin nous enseignent

C’est qu’il ne faut jamais s’exposer à des beignes.

Pierre-Jean BOUTET

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