Épitaphe

Épitaphe.

Quand rugiront les vents sur les villes désertes 

Sur les routes engorgées de carcasses rouillées 

Quand tout redeviendra très lentement poussières 

Qu’il ne restera rien, de toutes nos lumières 

Qu’un soleil vieillissant, rougeoiera dans les cieux

Que tout sera enfoui, de nos rêves de dieux

Qu’il n’y aura de vie, sur notre pauvre terre

Que quelques bactéries, et des milliards de vers,

Quand plus aucun témoin, de tout ce que nous fûmes 

A part quelques vestiges, que personne n’exhume

Ne pourra relater, ce que fut la grandeur

D’une espèce mortelle, victime de ses peurs.

Quand tout sera silence, en dehors de ces bruits

Que la nature fait, et qui en sont les fruits

Dans l’univers cosmique, s’est éteint un miracle

Qui pendant un instant, offrit un beau spectacle.

Le rideau est tombé, lui aussi en morceaux

Le mot fin est inscrit, sur ce triste tableau

Qui donc pourra les dire, alors ces derniers mots

Inscrire sur la tombe, l’épitaphe de trop.

Pierre-Jean BOUTET

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