Quelques traits sur le papier

Quelques traits sur le papier.

Aujourd’hui mes doigts sur la page, au lieu d’écrire ont dessiné 

Des traits quelque peu improbables, d’où un petit homme est né 

Lui ont-ils aussi insufflé une âme, cela j’avoue point ne le sait

Mais le bonhomme pas très sage, m’a fait très vite un pied de nez.

Mes doigts l’avaient sortis pourtant, de ce néant où il était 

Le bonhomme n’est un géant, mais bien rebelle pourtant il est 

Ainsi l’homme est né sans doute, de quelque Dieu un peu distrait

Et aussitôt s’est mis en route, tout comme si de rien n’était.

J’avais sous les doigts une gomme, et j’ai bien un peu hésité 

Devant la morgue du bonhomme, à pour cela vite l’effacer

Puis je le suis dit pourquoi en somme, mais de quoi l’insolent est fait

Avant même que je le nomme, le bonhomme saute et disparaît.

De le voir ainsi solitaire, j’ai eu ensuite des regrets

Une compagne, une mère, je lui ai alors dessinée 

Elle semblait un peu plus sage, mais me faudra-t-il m’y fier

Son air espiègle rien ne présage, faudra y regarder de près.

Je dois cependant vous le dire, tout un monde j’avais créé 

Pourvu de mille et mille choses, de toutes couleurs de la craie

J’ai laissé quelques temps cette œuvre, car je suis vraiment occupé 

Par de plus sérieuses manœuvres, en dépit de l’éternité.

Un jour enfin de calme plat sur mon dessin me suis penché 

J’ai eu du mal à reconnaître le monde que j’avais laissé 

Où sont donc les rivières claires, elles semblent très encrassées

Où sont les forêts, les clairières, combien donc en ont-ils brûlés ?

J’en vois partout et ils pullulent, mais comment ça ont-ils donc fait

C’est bien au delà des calculs, que pour ce peuple j’avais faits

Combien imprudent j’ai été, en disant croissez, multipliez

Ils m’ont pris au pied de la lettre, je vois les dégâts qu’ils ont faits !

J’en ai pas dessiné beaucoup, des ces planètes habitables

Je n’y arrive pas à tous les coups, je n’en suis pas toujours capable

Elles sont réglées comme des horloges, elles sont vraiment compliquées 

Il suffit qu’une pièce on déloge, et les voilà toutes détraquées.

Comment tout ça va-t-il finir, vais- je devoir intervenir ?

Vais-je corriger leurs erreurs, ou mettre fin à leurs malheurs

J’ai encore sous les doigts la gomme, pour effacer là tous les hommes

Beaucoup se tournent vers le ciel, mais leur vie est artificielle.

J’avais écris quelques poèmes, car au début est bien le verbe

Pour leur dire d’abord on aime, prenez bien soin aussi de l’herbe

Ils en ont fait hélas des armes, en les comprenant de travers

Ils semblent préférer les larmes, à ce monde que je leur ai offert.

Pierre-Jean BOUTET

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