La glu

La glu.

Dans la glu trop épaisse des tristes matinées 

Je suis là, je paresse à toujours me poser

Mêmes questions qui blessent, suis-je donc obstiné 

Quand est-ce que je cesse, de tant me reposer.

Je m’assieds, je me traîne, oh combien désœuvré 

C’est vrai que la semaine, ne fut très agitée 

Avec cette neige qui m’a laissé cloîtré 

Et dehors tout ce sombre, avec ce ciel plombé.

Maudite humidité, quand tous mes vieux os grincent

Et cette obscurité, même quand le jour pointe

Où est donc l’énergie, qui porte ce corps lourd

Je sens tous mes membres, et combien ils sont gourds.

Vais-je donc me vautrer, dans le vieux canapé 

Lui qui me tend ses bras, comme s’il m’accueillait 

Je vais peut être écrire, juste pour m’occuper

Quelques phrases inutiles, dont j’aurai honte après.

Dans ce temps immobile, mes pensées restent agiles

Je me sens trop fragile, pour des gestes futiles

Sans doute la sagesse serait de l’accepter

La satanée vieillesse qui vient de m’adopter.

Pierre-Jean BOUTET

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