La boîte où gît la mort

La boîte où gît la mort.

Je n’ouvrirai jamais, la boîte où gît la mort 

De peur de contempler sa trop hideuse face

M’arrive d’y penser, le soir quand je m’endors

Je la sais ricaner, cette pensée me glace.

Parfois je l’ai croisée, par l’effet du hasard

Quand elle aurait pu interrompre ma course

Ce n’était pas mon heure, ou j’étais un veinard

Je me dis que bientôt, faudra que je rembourse.

J’ai senti son parfum, chargé de fumées âcres 

Bien présente aussi, dans tous ses simulacres

Au cœur des cimetières, dans le froid des chapelles

Je l’entends quelquefois, insistant, qui m’appelle.

Lorsque j’ai honoré, le départ des défunts

Elle m’a fait des clins d’œil, que je sais assassins

J’ai bien vu son sourire et ses regards en coin

Qui n’étaient, croyez-moi, pas un instant coquins.

Quand sifflera sa faux, résonnera son rire

Qu’elle viendra pour ma peau, et pour me voir mourir

Je ne serai pas prêt, mais toujours en révolte 

J’aime trop cette vie, où mon cœur virevolte.

Ne donnez pas les clefs, à la mort, pour vous prendre

Elle est derrière la grille, et elle peut attendre

Il sera toujours temps, que vienne votre tour

Que se ferment vos yeux, à votre dernier jour.

Pierre-Jean BOUTET

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