Marécages

Marécages 

La contrée est trempée, remplie de marécages 

Il y pleut si souvent, qu’ordinaire est l’orage

On respire de l’eau, plus encore que de l’air

Le pied dès que posé, s’enfonce dans la terre.

On dort comme l’on peut dans des draps si humides

Que la sueur n’y laisse que des traces furtives

Les feux un peu partout, exhalent une vapeur

Qui va se condenser, pour retomber en pleurs.

On se bat chaque jour contre mille et un miasmes

Et la végétation, son cruel enthousiasme

Pour une pièce au sec, on vendrait bien son âme 

Mais dans ce pays là, ça n’est qu’un beau fantasme.

Les contes et légendes y parlent de ciel bleu

De soleil éclatant, de maisons bien au sec

Histoires merveilleuses, pour les jeunes blancs-becs 

Qui croient aux sornettes, d’endroits où il ne pleut !

Pour de très grandes fêtes, il arrive parfois

Que sous de grandes tentes, certains alors y croient

Des jours entiers passés, à sécher toutes choses

Pour des heures de rêve, dans une enceinte close.

Mais le reste des jours se passera au mieux

Dans des lieux imprégnés, quand ils ne sont spongieux

De la présence épaisse d’une atmosphère lourde

De vapeurs et fumées, vois, partout elles sourdent.

Lors pour se saluer, ce n’est poignée de main

Juste un geste esquissé, en croisant les chemins

Il n’est point d’embrassade, entre deux peaux mouillées 

Des choses réservées, à des lieux plus douillets.

N’allez pourtant pas croire que la vie y est triste

On voit de ci, de là, œuvrer beaucoup d’artistes

La vie s’est adaptée au milieu aquatique

Les gens bien sûr y rêvent, de choses exotiques.

Pierre-Jean BOUTET

cambredaze.canalblog.com