Pécher...

Pécher...

La chandelle a brûlé et au pied du bougeoir

La cire accumulée a des formes bizarres

Un homme en tenue sombre est couché près de là 

Sur son crâne la peau luit à faibles éclats.

La nuit a été longue pour ce grand échalas 

En proie à ses tourments et intimes débats 

Pour chasser ces démons qui lui font tentation 

Et calmer de sa chair les honteuses pulsions.

Comment pourrait-il donc garder son attention

Pour tous les sacrements qui sont dans sa mission

Entendre confession, donner l'extrême onction

Si son cœur et son corps sombrent dans la passion.

Non pas celle du Christ au mont des oliviers

Mais la vile passion celle qui tord les chairs

Qui consume les âmes et qui les fait plier

Qui veut la possession et qui vous désespère.

Lors le pauvre curé est bien seul dans l'instant 

À qui donc confier la honte qui le prend

Cet émoi dont il tremble déjà quand il la voit

Ce désir qui s'impose quand il entend sa voix.

La fille est innocente dans sa jeune candeur

À dévoiler un sein beau à damner un saint

Quand elle se confesse et qu'il sent sa chaleur

Qu'il peine à maîtriser un élan de sa main.

Alors quand vient le soir il pleure et il prie

Il fouette sans relâche ce corps qui le trahit

On l'avait mis en garde, on le lui avait dit

Mais jamais il n'eut cru si forte cette envie.

Il en est ébranlé le doute l'envahit

Pourra-t-il renoncer à ça toute une vie

Lui qui prône aux autres l'amour sans le péché

Se priver de cet amour, ne jamais pêcher ?

Pierre-Jean BOUTET

cambredaze.canalblog.com