La source

La source

Dans sa tête trop vide certains jours trop arides
Ne dansent plus les fées au bal de ses pensées
C'est un brouet trop clair pour son âme avide
De produire des vers en guise de trophées.

Alors la tête basse il prend entre ses mains
Ce crâne inutile aujourd'hui il est vain
Que d'écrire ces mots et enchaîner ces phrases
Qui parfois en naissant le conduisent à l'extase.

Leçon d'humilité pour le pauvre poète
Qui nourrit l'illusion de conduire la fête
Qui croirait bien à tort qu'il gouverne sa tête
Et que sa poésie est le fruit de sa quête.

Mais ce jaillissement qui vient là sous sa plume
Comme un volcan éteint qui soudain se réveille
Il n'est que l'instrument d'une magie ancienne
Qui dans la nuit des temps nous appelle à l'éveil.

La poésie naquit d'une source autrefois
Alimentée aux mythes, aux légendes parfois
Et cette source coule par de multiples bouches
Quand elle trouve un poète, quand sa magie le touche.

Il est alors comme dans ces fontaines
Ces figures sculptées qui crachent une belle eau
Elle sort de leur bouche et pourtant cette aubaine
Provient de la vraie source où se cachent les mots.

Pierre-Jean BOUTET
cambredaze.canalblog.com