Le signe

Le signe

Quand tous les mots s'alignent sur ma page noircie
Quand une fois de plus ils vont créer du sens
Je me sens plus sorcier qu'auteur de poésies
Puisqu'ils naissent ainsi du frisson de mes sens.

Je suis un instrument soumis à leurs désirs
Sous mes doigts apparaissent et je les vois grandir
Ils tracent leur chemin connaissent l'avenir
Et surtout ce sont eux qui dessinent le dire.

Ne serais-je qu'un scribe à l'écoute des mots
Qu'un médium un peu triste, jouet d'esprits farceurs
Qui dictent à plaisir ce que souffle leur cœur
A mon cerveau fébrile sensible à leurs échos.

L'acte de poésie n'est-il que possession
Par des âmes qui s'ennuient loin de toutes passions
Une fenêtre ouverte sur le monde réel
Par où elles voient peut-être leurs regrets éternels ?

Quand je sens que mes yeux voient à travers un prisme
Qu'ils transforment ce que voudrait le réalisme
Qu'à mes moindres pensées se greffent des idées
Pour m'amener à voir autrement ce qui est,

Alors bien je le dis, je me pose question
De mon esprit ai-je contrôle et direction
Qui gouverne alors quand la poésie sort
Est-ce moi qui écrit ou bien mon esprit dort ?

C'est ma main qui décide quand elle va agir
Le destin qui me dicte où cela va finir
Je n'écris le mot fin pour aller à la ligne
Que quand je vois enfin apparaître le signe.

Pierre-Jean Boutet
cambredaze.canalblog.com