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Que restera-t-il de nous ?
Dans des replis du temps où se lovent les Parques
Dans les volutes sombres qu'on trouve au fond des eaux
Dans les sombres traînées que laissent pauvres marques
Reposeront un jour vos squelettes et vos os.
Dans l'oubli qui recouvre vos pas et vos traces
Dans les fumées émises par quelques braseros
Dans les courants de l'air qui traînent sur la passe
Votre esprit flottera, balloté par l'écho.
Dans les mots qui se disent aux soirées qui s'étirent
Dans des photos jaunies prises entre deux portes
Dans les images floues envahies par la cire
Ne restera de vous qu'une mémoire morte.
Dans les objets cassés, aux formes dérisoires
Dans de vieux vêtements perdus dans des armoires
Dans des cahiers froissés remplis au cours des âges
Une odeur un peu acre laissée par ce passage.
Dans le cœur de ces gens que vous aurez croisés 
Dans la chair des enfants que vous avez aimés
Dans quelques souvenirs de certains de vos proches
Vous resterez peut être comme un vague reproche.
Poerre BOUTET
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