Pompéi

Pompéï

l’haleine ardente du volcan en colère

a pris dans une gangue les corps et les prières

un silence lors plane depuis des millénaires

quand des trésors sommeillent sous cette vieille terre.

Sous le sol si fertile dorment témoins terribles

le soleil le caresse, la pluie fait sa richesse

on lit dedans la pierre comme dans une bible

Toutes ces vies d’avant que le feu ne les blesse.

Interrompu le cours de ce peuple immobile

des instants ordinaires qui pour l’éternité

sont figés, bouches ouvertes, gestes suppliciés,

dans ces tombes grises, cocons illisibles.

On dirait que le temps au cours inexorable

s’est ici arrêté, a suspendu l’élan

et que depuis il n’a été capable

de reprendre l’histoire, telle qu’elle était avant.

Ainsi exhibés et en pleine lumière

à présent profanés, les corps pétrifiés

les cendres du Vésuve étaient comme une bière

pour ces êtres, aux voyeurs, ainsi sacrifiés.

L’histoire ouvre une page gravée dans le malheur

et en montre sans frémir ainsi toute l’horreur

aux foules fascinées, mais c’est terrible erreur

de n’y voir lors qu’une œuvre forgée dans la douleur.

Pierre Boutet

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