Les vieux

Il est un banc de pierres au vieux mur accolé
Les vieux de ce quartier viennent s'y reposer
Alignés sur ce banc ils aiment à évoquer
Leurs moments de jeunesse où ils étaient follets.

Leurs mains un peu noueuses sur des bâtons posées
Des casquettes vissées sur leurs crânes un peu chauves
Une cigarette au bec ou mâchant de la guimauve
Ils aiment à causer, au soleil exposés.

Leurs vieux os se réchauffent au contact de la pierre
Ils exhument volontiers, d'un coin de leurs mémoires
Les frasques qu'ils ont menées, c'était encore hier
Ils ressuscitent ainsi un peu de leur vigueur.

J'aime à les regarder les vieux de mon village
Ils portent un passé qui est si loin déjà
Ils nous évoquent un monde celui de leur enfance
Qu'ils semblent regretter à voir comme leurs mains dansent.

J'aime à les écouter ces anciens bien chenus
C'est vraiment étonnant tout ce qu'ils ont vécu
C'était un autre monde, une époque révolue
Mais comme ils sont tous fiers que de l'avoir connue.

Pierre BOUTET

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