La table et l'Orme

Penché devant ma table, la tête entre mes mains
J'en admire le bois et les veines et le grain
Et mon esprit dérive vers cet arbre inconnu
Qui a du donner son tronc pour être enfin vendu.

Ce bel orme était il dans son bois ou son are
Un compagnon serein au milieu d'autres arbres
Ou un vieux solitaire bien loin de tous les siens
Planté là par un homme soucieux d'avoir du bien ?

Les ormes ont disparu victime d'un champignon
Qui s'en prend à ses feuilles mais aussi à son tronc
Et dessine sous son écorce de vilaines stries noires
Dès lors qu'elles apparaissent il n'y a plus d'espoir.

Lors j'aime à croire qu'un peu de leur âme subsiste
Dans ce meuble que j'admire alors que je suis triste
Et si ce n'est leur âme, c'est un beau souvenir
Il aurait pu dans l'âtre tout aussi bien finir.

Sous la main que je glisse sur la surface lisse
Je perçois et je suis les lignes en arabesques
Je le sens, je le sais, maintenant j'y suis presque
Je vibre avec cet orme et nous sommes complices.

Penché devant ma table, la tête entre les mains
Je reviens de ce rêve sur ce triste destin
Je le jure désormais j'écrirai, très sincère
Sur la table ordinaire dont l'histoire m'est chère.

Pierre BOUTET

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